Papeles para Quemar.

Una mijica de poesía o literatura al día:

¡Una mujer! ¿Es acaso 
blanca silfa solitaria, 
que entre el rayo de la luna
tal vez misteriosa vaga? 

Blanco es su vestido, ondea 
suelto el cabello a la espalda. 
Hoja tras hoja las flores 
que lleva en su mano, arranca. 

Es su paso incierto y tardo, 
inquietas son sus miradas, 
mágico ensueño parece 
que halaga engañoso el alma. 

Ora, vedla, mira al cielo, 
ora suspira, y se para: 
una lágrima sus ojos brotan acaso y abrasa

 su mejilla; es una ola 
del mar que en fiera borrasca 
el viento de las pasiones 
ha alborotado en su alma. 

Tal vez se sienta, tal vez 
azorada se levanta; 
el jardín recorre ansiosa, 
tal vez a escuchar se para. 

Es el susurro del viento
 es el murmullo del agua, 
no es su voz, no es el sonido 
melancólico del arpa. 

  Son ilusiones que fueron: 
Recuerdos ¡ay! que te engañan, 
sombras del bien que pasó...
Ya te olvidó el que tú amas. 

(José de Espronceda)