Si el plenilunio te dibuja,
avísame mar de plata
para que te abrace desnuda.

(diciembre, 2014)

Una mijica de poesía o literatura al día:
"que todo es tormento
a quien esto siente;
sólo me sustente 
tu amor y tu deseo."

(Teresa de Ahumada).

MIRADAS.

Con la espalda apoyada en la roca, miraba la loma de la colina.

Nunca se había detenido a  ver qué había al otro lado. Siempre corría detrás de la roca.

Entonces Sísifo pensó en Prometeo.

(El que escribe, noviembre de 2014) 

Una mijica de poesía o literatura al día:

"Hoy te escribo en mi celda de viajero, 

a la hora de una cita imaginaria. 
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte
su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la vieja torre.
¡Oh tarde viva y quieta
que opuso al panta rhei su nada corre,
tarde niña que amaba a su poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a amor, junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!
Todo a esta luz de abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el Todavía
que en sus maduras horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guiomar, esta nostalgia mía."

(Antonio Machado)

Por el empedrado caía la noche, un río de sombras y estrellas. La luna no se refleja en el fondo.

Por la suavidad de los cantos rodados, mis dedos intentaron acariciar el lecho. Sentía la ensortijada espuma, pero mi tacto furioso se deshacía en el sueño.

Te busque entre la hojarasca, mi tacto furioso se deshacía en el sueño. Mas sentía la ensortijada espuma. Mi deseo es pesadilla de dolor y gozo.

Y el cárabo sentenció tu ausencia.  

Por el empedrado caía la noche, un río de sombras y estrellas. La luna no se refleja en el fondo. 

(El que escribe, octubre, 2024)

Una mijica de poesía o literatura al día:

"Quisiera tener varias sonrisas de recambio
y un vasto repertorio de modos de expresarme. 
O bien con la palabra, o bien con la manera, 
buscar el hábil gesto que pudiera escudarme... 

Y al igual que en el gesto buscar en la mentira 
diferentes disfraces, bien vestir el engaño; 
y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes, 
con sutil maniobra, la caricia del daño. 

Yo quisiera ¡y no puedo ser como son los otros, 
los que pueblan el mundo y se llaman humanos: 
siempre el beso en el labio, ocultando los hechos 
y al final... el lavarse tan tranquilos las manos."

(Concha Méndez, Bruselas 1937)

Nací con la boca muy grande.

Mi grito era estruendoso.

Una noche ellos me robaron la boca.

Me arrancaron las cuerdas vocales y la laringe.

Me rompieron el paladar.

Me cortaron la lengua.

Me sacaron las paletas.

Y me recortaron los labios.

Viví en mi silencio

Rodeado de sus voces.

Un día me llamaron,

Ellos me dijeron

Que eligiera una boca.

Tomé una laringe y unas cuerdas vocales.

Tomé un cóncavo paladar.

Elegí una lengua.

Me coloqué unas paletas.

Y dibujé con una plantilla unos labios.

Di un  grito estruendoso.

En la noche ya no fue mi grito.

( El que escribe, 2014)

Una mijica de poesía o literatura al día:

"Ninguna nube inútil,
Ni la fuga de un pájaro,
Estremece tu ardiente ‘
Resplandor azulado.
Así sobre la tierra
Cantas y ríes, cielo,
Como un impetuoso
Y sagrado aleteo.
Desbordando en el aire
Tantas luces altivas
Aclaras felizmente
Nuestra nada divina.
Y el acorde total
Da al universo calma.
Árboles a la orilla
Soñolienta del agua...
Sobre la tierra estoy;
Déjame estar. Sonrío
A todo el orbe; extraño

No le soy porque vivo."

(LUIS CERNUDA)

Una mijica de poesía o literatura al día:
"AMIGO 2.º:
… Por eso no quiero ver éste. La lluvia es hermosa. En el colegio entraba por los patios y estrellaba por las paredes a unas mujeres desnudas, muy pequeñas que lleva dentro. ¿No las habéis visto? Cuando yo tenía cinco años… no cuando yo tenía dos… ¡miento! uno, un año tan solo. Es hermoso ¿verdad? ¡un año! cogí una de esas mujercitas de la lluvia y la tuve dos días en una pecera.
AMIGO 1.º:
(Con sorna) ¿Y creció?
AMIGO 2.º:
¡No! se hizo cada vez más pequeña, más niña, como debe ser, como es lo justo hasta que no quedó de ella más que una gota de agua. […]"
(Federico García Lorca, 1933).

Una mijica de poesía o literatura al día:
"Cuando estaba solo , José Arcadio Buendía se consolaba con el sueño de los cuartos infinitos. Soñaba que se levantaba de la cama, abría la puerta y pasaba a otro cuarto igual, con la misma cama de cabecera de hierro forjado, el mismo sillón de mimbre y el mismo cuadrito de la Virgen de los Remedios en la pared del fondo. De ese cuarto pasaba a otro exactamente igual, hasta el infinito. Le gustaba irse de cuarto en cuarto, como en una galería de espejos paralelos, hasta que Prudencio Aguilar le tocaba el hombro. entonces regresaba de cuarto en cuarto, despertando hacia atrás,, recorriendo el camino inverso, y encontraba a Prudencio Aguilar en el cuarto de la realidad. Pero una noche, dos semanas después de que lo llevaron a la cama, Prudencio  Aguilar le tocó el hombro en un cuarto intermedio , y el se que allí para siempre, creyendo que era el cuarto real." 

(G. García Márquez, 1967)     

SENTIR Y EL NIRVANA

La fuerza, el gemido, la rabia, el cansancio hasta la inacción, el bocado, el beso, la lucha, el abrazo, ... Sentir hasta la extenuación que es la sensación de sentir dolor por el placer.
Sentir para vivir, vivir por sentir.

Mas el nirvana fugaz es concebido como la suma carencia de sensación. Las místicas y los místicos, su vía unitiva, el sumo voyeurismo, la perfección nos lleva a la muerte.

La fuerza, el gemido, la rabia, el cansancio hasta la inacción, el bocado, el beso, la lucha, el abrazo, ... Sentir hasta la extenuación que es la sensación de sentir dolor y placer. Sentir, sentir para no morir.

http://elpais.com/elpais/2014/09/23/opinion/1411463572_095558.html

Atrapados en la memoria consciente e inconsciente, el ser humano vive en el sueño de la certeza que la evolución le ha provisto como gran logro.
Pero existen seres que sienten que el pasado consciente o inconsciente pesa encima de nuestros hombros, seres quienes  buscamos con intrepidez esos lugares donde habita el olvido.
Allí el ser no es deber ser porque el ser está vacío, allí no existen los espejos.
https://www.youtube.com/watch?v=C5yJPoap14c

Una mijica de poesía o literatura al día:

Donde habite el olvido, 
En los vastos jardines sin aurora; 
Donde yo sólo sea 
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. 

Donde mi nombre deje 
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 
Donde el deseo no exista. 

En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 
No esconda como acero 
En mi pecho su ala, 
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. 

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 
Sometiendo a otra vida su vida, 
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. 

Donde penas y dichas no sean más que nombres, 
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 
Disuelto en niebla, ausencia, 
Ausencia leve como carne de niño. 

Allá, allá lejos; 
Donde habite el olvido.

(Luis Cernuda)

MODERNISMO SUBLIME.

 
L´ amour fou me estremece.

“Reíamos con alegre risa el uno en brazos del otro, juntas las bocas y echadas las cabezas sobre la misma almohada. Concha tenía la palidez delicada y enferma de una dolorosa, y era tan bella, así demacrada y consumida, que mis ojos, mis labios y mis manos hallaban todo su deleite en aquello mismo que me estremecía. Yo confieso que no recordaba haberla amado nunca en lo pasado, tan locamente como aquella noche.” (Ramón María del Valle –Inclán, 1902)."

¿A DÓNDE IRÁN LOS TÍMIDOS?

Como cada mañana programó cada gesto, cada palabra, cada sonrisa y cada mirada. Se vistió como cualquier persona normal, pero se colocó su mascara de histrión para protegerse de sí mismo.
En el café el saludo habitual. En la panadería la torta de pan habitual y la mirada a la dependienta intensa, pero propia de alguien que no sabe decir las frases oportunas para ser un don Juan de barrio. Ella como cada mañana aparentaba que no se daba cuenta y mostraba su desdén habitual.

Amaneció, sonó el despertador, no había dormido bien. Buscó el buzón en el móvil. La ducha fue frugal, a la carrera buscó en el buzón del móvil. El periódico esa mañana con el café fue secundario, sonrió levemente cuando miró el buzón del móvil, escribió algo con un gesto de picardía infantil.
Fue a la panadería, compró la torta de pan habitual, apretando fuertemente el móvil para sentir la vibración al instante.
La dependienta buscó su rutina. El vacío llenó su corazón.
Un tímido empedernido había volado sin recibir la señal, la cita, la invitación que él era incapaz de pronunciar.
¿A dónde habrán ido sus miradas intensas?

NATURALEZAS MUERTAS.

Es mentira, las flores no se entristecen, se quiebra nuestro gesto.

Cuando abrió la puerta aquel metro noventa con gomina y sonrisa Profidem vestido para ir a cenar a un restaurante de postín, balbuceo un: “Lo siento, creo que me he equivocado”.

Las flores del ramo que llevaba en la mano eran naturalezas muertas, tan insensibles que no pudo remediar morderlas con furia.

La naturaleza no siempre refleja nuestro estado de ánimo, como decían los románticos.

Serie de Collages "Homenaje a Renau":
"Refundación del capitalismo"

II.

Serie de Collages "Homenaje a Renau":
"8 de marzo de 2014"

(Variaciones pontanas de un feminista)